La flor que ha marchitado el tiempo

y se ha detenido a medio camino

y ya, no es flor si no te acercas.

Es una ruina romana en Pompeya.

Los jirones de su piel

se camuflan como pétalos

y sus lágrimas congeladas

parecen destellos.

La oigo allí a lo lejos

como a un recién nacido,

gritando en verso las ruinas de la vida.

Allí me encaminaré,

a regar

la última de las flores.